I fallande snö ser jag dig på perrongen. Du tittar rakt in i mig. Jag har en gång sett ditt röda kön i ett fönsterlöst rum med hushållsrulle. Du pratade om att du borde byta salva, jag runkade.

På andra sidan en svart sjö i en skog vid en båt står en kvinna med en ficklampa. Hon lyser mot mig, men hon vill inte veta att det är jag, även om hon visste.

Då man rundar ett hörn i en stad innan hon man ännu aldrig sett hunnit stänga om sig, kan man möta ett intresse som kan gå över gränsen till åtrå. Mellan varven leker de att jag är en torr bulle på ett linoleumgolv. Man säger att jag väljer.