Häromdagen
hade jag velat tala om för dig
att tornseglarna flyttat ut
att deras svirrande närvaro lämnat oss för i år
Häromdagen
kände jag lust att nämna för dig
hur vackert det lyser av fackelblomster i de lite våtare dikena här ute på ön
Och
idag ville jag berätta om den fantastiska blomningen av ljung
om kulören, honungsdoften och binas surr däri.
Om mina lite rödblåa björnbärsplockarfingrar.

Men jag har avstått från det.
Det tjänar ingenting till numera sedan du har sagt
att du inte längre vill veta av mig.
Du min son.
Jag, din pappa.
Åttio nästa år.