I mitt Getsemane
växer bergen
ur gräs och olja
människor irrar
i trädens trådar

var är mina vänner?
de sover under stenarna
och ser inte förtvivlans får
som bräker
mot länderna

där skall solen kyssa
mitt ansiktes kind
och vinden ta mig
till mitt fängelse
i en väntan utan far