En gråkall höstdag i Paris hejdade sig
en flanerande poet framför ett bokan-
tikvariats skyltfönster.

Där innanför fönstret låg en bok som
på något okänt sätt stack ut ifrån de
andra böckerna och utmärkte sig,
genom att det verkade som den talade
till betraktaren med orden:"Här är jag !
du behöver inte söka längre här är jag"

Sålunda gick flanören in och köpte
boken,
och väl hemma på hotellrummet
när han slagit sig till ro började han
ströläsa i den,
som för att bilda sig en överblickbar
bild över bokens 1000 sidor.

Vad han fann var en bok så rik på
poetiska formlers morfologi och
kryddad med så starka ingredienser
att han blev berusad av att enbart
läsa några rader.

I det han berusad fortsatte läsa fann
han boken som en Kung Salomons
skatt, fullmatad av briljanta poetiska
verser vars ordalydelser gnistrade,
skimrade poch blänkte likt smaragder,
diamanter och kristall av den renaste
poesins ädlaste guld där även Graals
bägare utbjuda sin evigt ungdomliga
kalk.

Som den erfaret vittbereste bibliofil
han var började han nu förundras
över att han undgått detta okända
mästerverk,så han beslutade sig för
att undersöka saken i Paris tidnings-
arkiv och på bibliotekens kartotek,
vilket inte kunnat frambringa en
endaste rad om vare sig författare
eller dennes verk.

Boken visade sig vara utgiven av
författaren själv på okänt förlag med
okänt antal ex och okänt tryckeri och
årtal.

Författaren själv framstod därtill som
helt okänd i världen.

Däremot så kände tydligen författaren
världen alltför väl.

*