Han tar min hand. Drar mig till sig och tigger om mina läppar. Låter honom. Han klär av mig. Ett plagg i taget. Klär av sig själv. Smeker mig och viskar älskling vid min hals.

"Kalla mig aldrig för det."

Han kommer av sig lite grand. Reser sig på armbågen och säger att han vill vara med mig för alltid, att han flyttar för min skull. Ber mig i samma mening stanna kvar. Jag försöker kyssa honom tyst. Han har saknat mig, säger han och mitt namn har ekat i hans tankar.

"Jag är inte värd det, akta dig för att tycka om mig så."

Han ser på mig med tillgivenhet. Säger att jag är för vacker för honom, att han inte duger till. Han avgudar mig. Patetiskt. "Älskling", försöker han igen.

"Nej, säg inte så."

Väser jag och han ligger över mig. Andas tyngre och jag spelar med. Mina tankar rusar som hans blod. Hans omtanke äcklar mig, när han säger att han älskar mig vet jag att det är sant. Känner det i hans fingerspetsar. I lamheten med vilken han rör mig. Försiktigt som att jag var av ett tunt, ömtåligt rosenblad. Romantisk bullshit och jag hatar det.



(Saknar passionen i våra nätter S. Det hårda och fantastiska. Hur du balanserade mig på gränsen att fly min egen kropp. Det brutala och okomplicerade. Bara två kroppar och en giftig kemi.

Och J, du dyker alltid upp. För dig gråter jag över fallna ryggar. Stark jävla kärlek. För dig dör jag ännu en utebliven orgasm i taget. Och fortfarande gör det precis lika ont.)



Tar av mig honom. Reser mig och går.