du ligger på mage
som en oäkta matta

jag gör tomatsoppa
med vitlök och salvia

medan brödet gräddar sig själv
som en öststatshora

berättar du om
när farfar stod
mitt i forsen
med metspöt
som ett känselspröt

och du tänkte
"ET  phone home"
mellan önskningar om helande lysfingrar

porsen blommade grönt
och luktade starkt

här luktar det soppa
och du slår av mobilen

jag slår upp en lagavulin
för din barndoms sorgligaste skrymsle

du rullar över på rygg
redo att penetrera min
glömda kvinna

med

övertygelse
om att det kan få räcka