Om jag skriver nu, bryts blyertsen och ingen teckning blir till.
Om jag målar tas orden upp,
av profilen, i skuggorna, den talande rörelsen
och ord blir utan grund.

Jag hör psalmen vid skolgångens avslutning, texten den bär och alla ansikten jag känner. Följer himlingen till de änglar och hotfulla djävlar med syndens lockelse där målats.
Känner solen ännu från junis strålar på min arm.

Den blomstertid nu kommer och framtiden an,
alla färger, ord och bilder
i en tår mot min hand