Dammig hotellbalkong
turkiskt bröd och grumligt vin
på vingligt plastbord

En bortsliten arm besöker mig om nätterna
och kanonerna dånar än i mina öron

Bröd och vin
det är efter Ignazio Silones romantitel
En bok som blev kvar i hyllan
och som jag fortfarande inte läst

När jag sluter ögonen
drar vinande projektiler
röda streck över min blundsvärta
och när jag öppnar ögonen
är jag en 19-årig desertör
och ser höstvinden bläddra trädbladen
längs Diyarbakirs enda asfalterade gata