Det södra örhänget
du satte vingar på.

Den halvuppätna världen runt.
Alla jävla vägar
och simhud av dräkter

och detta jävla
letande under ytan.

I ditt öra ett kors
av ett förslummat kvarter.
Ett badrumsfönster på glänt

och miss president i badet i
en värld av

flykt och förtryck
så som hon blundar

och drömmer sej bort

i en SFI-sal nånstans
för långt bort hem från

Vem som helst
aldrig du och jag