Du stackars Okända,
vad ont gjorde du
för att landa här, i mig?

Mellan vita lakan
och orörda skorpor
försöker jag tänka mig dig.

Du stackars Okända,
hur är dina ögon?
Och vilket slags röst kan du få?

Förlåter du sedan,
att jag önskade bort dig?
Förlåter du rädslan då?