Alla som har kommit hit till en funkistvåa på Davidshall får flyga på låg höjd för att inte kollidera i toalettkön. Alldeles i svängen innan köket står en alltför målad rödtopp, hon är nog vacker egentligen och kvällen runtomkring har svarta skor som hon, sådana med skarp stilettklack. Det är ett underligt landskap här, välsittande klänningar skålar med mörka kavajer i polsk vodka full av bisongräs som får magen att likna en dyig inlandssjö och benen att murkna mitt i parningstidens början:
vem vill ha mig?

Åtta lögner är tillåtna ikväll och den nionde kommer att bli oundviklig.