Gladan flög över dungen ute på åkern.
Jag hörde dess övergivna skri
en tidig aprilmorgon,
när den obarmhärtigt skinande vårsolen
tjöt mig ögonbedövande
rakt in i mina hopdragna pupiller.

Några rådjur rörde sig stillsamt
på kullen ute på fältet mot öster,
mörka reliefer mot morgonhimlen.

Bilarna hade precis vaknat
och börjat surra på vägen in till sta'n,
medan lärkan envist drillade över slätten,
förmodligen fler än en.

Jag bläddrade förstrött i tidningen
när jag bar in den till frukostbrickan:
ännu en flygkrasch, ännu en terroristattack,
en avliden skådespelare.

Det var en lördagsmorgon
"på detta tidens smala näs".