darrande händer,
tomma vinflaskor
smaken av någon annan
på de läppar
som har varit dina

krossat glas
i sängen
det har skvätt färg
enda upp i taket
du lägger dig där
låter glaset skära in
färgen droppa ner
du njuter av smärtan
tror att ingen ser

som spröda höstlöv
på våren
orkaner
i den stora
oceanen
du passar inte in
du är ingen pusselbit;
inga kanter
som kan passa ihop
med någon annan