Morgon:grå; för trött för att gå ur sängen.
Eftermiddag: en dikt vinkar genom fönstret.
Kväll: svart med mörk jazz,
smörgåsar och rött vin.

Släpp in dikten; skriv ned den.
Nog läser någon den.

Fåglarna har fått frön,
som de byter med varandra,
dansar från talgboll till talgboll,
gungande, sjungande dova novembersånger.

Ett rådjur glider längs frostmattan,
krockar med stora granen
kommer förvirrad och taggig ut på andra sidan.

Veden förbereder sig lugnt inför kvällsbrasan;
Öppet spjäll.torra björkstickor att tända med.

Natten har länge stått på lur;
smiter in, innan man hunnit stänga dörren.

Så har en november dag gått förbi
nästan obemärkt,
men ändå en dag.
ue