Det finns en tid när jag är rödvinspoet, sitter på krogarna och skriver poem om älvor jag vill ligga med.

Framåt natten romantiserar jag om jordens födelse med någon av dem, ser glödande kometer och änglar på stegen i himlen.

Det är innan jag kryper ut genom brevinkastet, gömmer mig mellan årstiderna 0ch blir vittne till mordet på en natt.

Pistolskottet skjuter i dimman, rakt mot gryningen en störd älva går på höga klackar genom och förnekar att hon knullat med skorna på.

_________