Gräset på kullen utanför mitt fönster.

Växer än men formar någon annans liv.

Jag är inte där.

Den beiga färgen på köksluckorna är borta.

Målad i ett annat mönster.

Av någon annan.

Jag är inte där.

Gatlyktorna i december släcks och tänds.

Men på ett annat sätt.

Med ett annat ljus.

De lyser för någon annan.

Jag är inte där.

Hockeyklubborna som skrapade mot asfalt hörs inte längre.

Ljudet är ett annat.

Jag är inte där.