Hon hade aldrig lärt sig att älska den, inte egentligen. Kroppen. Massan som bar upp henne. Det var en av anledningarna till att hon gillade att skriva eller läsa, att gå upp i sitt huvud. Då förbleknade kroppen, den blev till ett stativ, något som bara fanns där, något nästan irrelevant, en slags befrielse.

Hon gillade egentligen mat, njöt av smaker, att känna värmen sprida sig där inne efter en måltid. Men ibland hoppade hon över att äta, njöt istället av att känna det riviga tomma i magtrakten, att föreställa sig hur massan minskade i omfång, njutningen i kontrollen, i att förvägra.

Kroppen var också objektet, det andra såg, bekräftelsen. Hon mindes förvåningen första gången någon uppmärksammade den överhuvudtaget. Kroppen kunde vara njutning för andra, både visuellt och fysiskt. Själv hade hon svårt att landa i de upplevelserna, i köttet, att känna efter, att vara kvar.

När massan, köttet, inte klarade av det andra gjorde, blev hon inte förvånad. Det var nästan väntat. Besvikelsen infann sig knappt. Hon blev en betraktare av kroppen, där den låg uppfläkt i gynekologstolen, växande, sårig, tung av alla hormoner och nålar.

När den äntligen gav med sig var den opålitlig. De kopplade upp kroppen, övervakade den, tvingade den.

Den var sig inte lik efter, åldrad, annorlunda. Nästan osynlig - en befrielse. På sätt och vis.