Ibland går jag in
i minnet av min mamma.
Jag hör henne ropa
”Vilken fest!”
när familjen möts,
när solen strålar,
när regnet lämnat
frisk mark att stå på.

Jag ser henne,
känner henne röra sig
i köket när vi pratar.
På ursvenska fik,
en kaffe på fat,
en potatisbakelse.
Ögonen gnistrar
mittemot och njuter.