det är inte vem jag är som jag funderar jag på när jag ligger sömnlös
men vad jag är
vad är den här substansen som bor i en åldrande kropp
som visserligen trivs i den trots skavanker
men kanske inte skulle ha valt en gammal kärringkropp om den fått frågan
vilken kropp skulle den ha velat bo i
undrar jag
nej
sådana kroppar finns inte
eller gör de?
jag borrar mig tillbaka till det första gnistrande ljuset
av medvetande
innan det illusoriska jaget byggdes upp
vill hitta ursprunget där i gåtan som tändes
jag famlar efter gnistan men kan inte fånga den
jaget är för klumpigt saknar finmotoriken saknar pincettgreppet
jaget är tjockt av föreställningar om sig självt
och den skröpliga kroppens pålagor och krav
vad är jag?