Börjar så hårt att jag skjuter salut,
sparkar bakut som en hingst utan slut.
Ställer mig upp, reser ragg och går ut,
sen går jag en mil fram till närmsta snut.

Säger tack till dem för att de hjälpt en hem,
men fuck taxin som slängde ut min vän!

Hör du inte hur jag vrider versen som personen
som tagit kontrollen över hela jävla kuren;
domaren, spelarna, bollen, tjuren, buren, kulturen -
det som fanns i Fruängen var turen.

Alla som frustat och pustat som en gnu
rivit sönder sina ärmar eller kavlar dem nu,
näste man på tur är banne mig du.
Näste man som har tur blir nu du.

Regnet må piska, slagen må slås,
men tiderna vi hade kommer aldrig förgås.
Packa en termos, ta en klunk i ett flås,
Give'em hell out there, så ger jag dem psykos.