Vore det inte för orden

poesin

sprängdes jag nog inuti



varje bokstav är syre

varje mening en livboj

i livets djupa kvav


meningen med mig

det vet jag inte

men när jag skriver

blir det mening

sammanhanget blir tydligt

och ångesten, 

vilken ångest?

inuti rinner lugnet

likt en porlande bäck