Och trädet skriker i sin blåst,
i rörelsen mot stammen
tätt intill

Är detta smärta
eller njutning vild,
i trädets vilda skri
i mörka moln och vind?

Jag ropar till mig själv
som jag var förr,
jag viskar till den gamling
jag ska bli;

allt ropar ut sitt liv,
allt viskar in sin död

Jag slutar skrivandet
långt innan det är klart


Om jag fick välja
röster
mig till tröst,
jag valde först
min moders sagoröst,
som gav mig vilda äventyr
som inga faror skyr