Det ligger torkande rosor bak Rachmaninovs bänk, men det är en annan historia.
Där i midsommarvärmen i en smutsig
stad. Tiden flyr, du önskar dig tillbaka till sjutton
men tidens obarmhärtiga slag kan du ej ändra.
Tanken flyr ett stycke, ja bara en bit sådär lite,
innanför en mur, ett slott.

På andra sidan Volsjov är det mer än ett slott
där tidens olika tegel skriver en historia.
Och i regnet har tiden något annat lite
för sig, skurarna gör vandringen tillbaka smutsig
du, ni går för att få något i tanken att ändra
men tyvärr, är du långt från sjutton.

Vi runt bordet är snart minst sjutton
där en bit från Ruriks kulle, en ruin, ett slott
där ett fynd håller på att ändra
det som var andras stolta historia
inte som då, men vem vet kanske lika smutsig
som så förr då sagan ruckas lite.

Det är än mer men än lite
man förstår under solvarv sjutton.
Då barnets ögon brister och du ser ett mer smutsig
liv långt från koja och slott.
Fasaderna rymmer en annan historia
det är bara din tanke du kan ändra.

Ej tiden, men tanken kan vi ändra
inte sällan saknas tillfällen om än tok för lite
att få till ny och varmare historia
med kraftutryck och bara ett, för sjutton
som spränger murarna på ditt slott
låt revolutionen bli annat än smutsig.

Världen är ibland sådär för smutsig
för tankens skall, men du måste ändra
och stå ut med ruinerna från barndomens slott
där i en förskjuvning, om än bara en meter för lite
för att fylla världen på nytt, för sjutton
att göra slag i saken och börja, påbörja en historia

Må vägen vara hur smutsig den vill men med lite
kautschuck bara ändra från minst det dubbla till sjutton
där i din tankes slott, men hur det går är en annan historia