Redan medlem?
Logga in
Svart bälte i våldHan säger att det är kärlek Rivmärken längs min rygg efter hans naglar
Röda strimmor på min stjärt efter bältet
Blåmärken på min kropp efter nyp och slag
Blånader och röda märken på min hals efter hårda stryptag
Blåklockan på mitt högra öga efter hans knytnäve
Skrubbsår på mina båda knän efter att han fällde mig och sen släpade mig över grusgången
Han säger att det är kärlek de märken han lämnar på min kropp vareviga dag och/eller natt
Jag är en karta över de städer och länder han gillar att besöka
Jag är hela hans värld så jag biter ihop när nästa slag svidande påminner mig om att kanske jag borde lämna honom
Fel tänkt av mig för där brinner nästa slag och nästa som träffar min mage
Jag är i krig och hela jag spänns och jag är rädd för nästa gång kanske det lilla livet inuti mig inte sparkar längre som sin far som gör det alltför bra
Att leva med någon som slår men älskar en mellan varje slag är både smärtsamt och som tortyr
I ena stunden är du älskad och upphöjd för att i nästa sekund ligga under hans stampande fötter medan slagen haglar som ett hårt regn alltmedan han stöter ut att allt, allt, allt är mitt eget fel för det var den där blicken jag gav killen i mataffären eller hur jag sträckte på mig när vi gick över gatan och hur jag skrattade vid enligt honom fel tillfälle, att jag svarade i telefonen när det ringde, att jag lagat fel mat, att jag strukit hans skjorta slarvigt, att jag inte varit tillräckligt uppmärksam när han berättade om sin dag på jobbet
Mitt liv är en skräckfilm, en nattlig mara, ett oöverstigligt berg, det är ett maratonlopp jag inte orkar genomföra till slutet
Men jag måste det påminner min växande mage om
Det lilla barnet har inte bett om att få bli till och det blev till under en av hans otaliga våldtäkter
Man älskar inte frivilligt med sin bödel och torterare
Man blir tagen med våld eftersom det förhöjer njutningen - hans
Själv måste jag låtsas min lust likt en skådespelare
Jag kan mina repliker och har blivit riktigt skicklig
Jag är upplärd av en mästare
En mästare med svart bälte i våld
Jag undrar hur länge jag ska orka detta liv under hans vakande svarta blick
Han följer min minsta rörelse, instruerar mig i allt
Lämnar ett schema för min dag
Det glöder mot mig där på köksbordet Det är indelat i kvartar för alla sysslor jag gör ska ta femton minuter
Han har klockat mig så jag vet och kan
Men idag har orken lämnat mig
Inatt slog han mig nästan sönder och samman
Skallade mig
Örfilade mig
Knytnävar i magen
Slag i sidan
Sparkar
Något gick sönder inuti
Revben ömma
Ögonen svider av alla tårar och det ena ögat är igenmurat
Jag haltar mig sakta fram mot garderoben
Tar ut den redan i smyg packade väskan
Är det idag jag ska lämna?
Men nej, jag orkar inte Ställer omsorgsfullt tillbaka väskan bakom kartongerna Sedan haltar jag mig fram till badrummet Häller upp ett varmt bad Gråter och stryker ömt min mage Du lilla växande liv Jag ska samla kraft och jag lovar -Imorgon lämnar vi Jag säger att det är kärlek
Prosa
(Kortnovell)
av
Poesia
Läst 98 gånger och applåderad av 1 personer Publicerad 2020-09-23 17:04
|
Nästa text
Föregående Poesia
Senast publicerade
Av längtan full Sorgdräkt Tusen nålar Om inte grus Mjuka täcken Gråtfall Ödemark Sommarens sista dans Se alla |