Våra namn är
utan namn
bara en härva av nässlor och stjälkstygn
att försöka fästa sommaren vid väven
och himlens exakta ljus
i timmen då juni övergick i sorg
och om ingen lyssnar
om ingen läser dessa ord som ett språk
tecknat längs älvens mjölksläta yta
med dimman och tallarnas frömjöl,
följer den benvita natten
dess tundra, dess frostbroderier