Det finns stigar sköljda av regn
där barnen bär paraplyer av pestskråp,
deras röster ett bakgrundsbrus
av tysta fjädrar som faller –
de samlar dem i sina korgar

det finns tornseglarflockar, de många
vingarna som skär genom dimman
och kvällsprocessionerna,
alla drömmare och drömda
– det finns så många ord

bakom varje ord, så mycket dikt
utanför dikten – det finns
kejsarträdets ludna blad omkring oss
och murarnas skrovliga stadga;
det finns en outsäglig ö vid nattens mitt