Skriver dagen, skriver regndroppar på talgoxryggar, skriver isen som sjöng en morgon redan innan gryningen, sjöng med valarnas kör i de mörkaste tonregistren. Skriver nuet, skriver en kvinnas doft och doften från kvällens första brasa, skriver och minns och drömmer och önskar och vill bara vara.

Skriver om dig i dagboken med sammetspärmen och guldlåset innan jag sluter till med den minsta av nycklar, skriver dina ögon och skorna du bar när vädret var något annat och stranden låg och blommade av trift. Inte bryr jag mig om kommateringen eller adjektivens komparation, min penna lever sitt fria liv i djungeln av tankar om en utflykt med duk över klipporna och starkt i keramikmuggarna och din vandring in i mig när elden tändes och måsarna tystnade för kvällen.

Skriver dig gryningen, skriver dig kvällen och natten, skriver det som du aldrig får läsa och bara fåglarna får höra när jag slår upp fönstret från Ensamheten och nynnar dagbokssidorna en efter en efter en och väntar på att vinden skall svara.

Ingenting vet jag men allt vill jag att du skall veta, fastän jag aldrig säger någonting till dig.