Getingarna dör nu, de få som är
kvar är små kamikazeepiloter,
flyger sina sista strider i det
krig mot hösten de redan förlorat
Drottningen har gett upp, smygit undan,
barrikaderat dörren och flyttat
iväg till ny adress på hemlig ort.
Skrivit under fredsavtalet där hon
lovar fullständig kapitulation.
Hon mumsar nu på medtagen honung
insamlad av hennes evigt trogna,
de som nu irrar, plötsligt vilsna typ
femtio-sextio meter hemifrån,
bara några snabba vingtag bort
men det är något i luften nu som
stör deras GPS, byter norr mot
söder, upp mot ner, vänster mot höger.
De känner inte igen sig, och de är
så trötta nu, så väldigt väldigt trötta.
Höstvindarna bär dom inte, och de
förstår inte vad de gör för fel, kanske
behöver dom någon annan luft, någon
varmare luft, eller en stunds vila.
Det var något de skulle göra,
någon uppgift de hade men det är
så svalt här i gräset, så mjukt att
minnet av vad det kan varit försvinner
med värmen och solen och sommaren.