Ensamhetens glättiga löpmetrar
ringer sina små klockor
som är Johann Sebastian Bachs Franska sviter
med Glenn Gould

Det torra pianot skickar ut sina spindelfingrar
ur tonernas kalla litofoni,
ömsande förgångenheters könsmogenheter
i de franska sviternas mareldar
runt min stund på Jorden

Den gamla Steinwayflygeln står och darrar
som en rädd kalv i sin kätte
i detta spökframträdande i digital efterliknelse
i arbetsrummet i min sydliga retreat

Bachs tegeltoner rister i träkarossen

Åren bär generationers åldrade ådringar;
partituret bläddras med linnehandskar;
känslorna växer exponentiellt
över sviter och århundraden,
stränga i sina regelböcker
i Europa, återhållna, tyglade
som dansen i en dressyrhästs vackra sluta
diagonalt åt vänster

Vintrarna blixtrar förbi bländande
när Glenn Gould kryper ihop
på sin knarrande lilla pall,
som en alv i gammal folktro,
fingrarna utsträckta som klor
i total ignorans av sentida ergonomi,
hans näsa tätt däröver,
som en närgången rovfågelnäbb
över tangenternas böljande op-popkonst;
ljuden snarast en sidoeffekt;
själva det svartvita böljandet det eftersträvade,
eftertraktade;
effekten närmast identisk med Disneys tennsoldatsmarscher
klockan tre på julafton,
och man dras med, har svårt försvara sin integritet

Dammet reser sig i stående vågor
genom motljusets tvärrytmiska anslag

Inget kan vara så skört och gällt,
så andlöst hett och torrt
som denna knyckiga Pinnochiodans
ur skumma skrymslen;
en katatoniskt amfetamintänd älvhops
gnistrande hattifnatterier
ur Johann Sebastians partitur från 1725
ur mina golvhögtalare i Skitköping i april 2022,
och jag är precis lika påtänd av denna musik
som vilken stirrögd speed-freak som helst

och skeletten dansar Mölnaelegiskt
i konstfulla bakhåll
under stjärnor som kliar som nyponklipulver
innanför skjortkragen
i perceptionsapparatens faiblesse för Bachringel

och tomma öron översvämmas av upphackad tid,
rasslande som legobitar
i småbarnens absoluta frånvaro