Döden är en förstukvist
med Dagermantankar;
utplacerade oljefat med kaliumcyanid
i Jonestown

Putin är en mäktig Andreas Lubitz;
världen är hans utvidgade självmord
när han försvinner i bergarterna,
försäkrande sig om att dö
innan han avlider

Det är vacker ljudkonst
att slipa en lie;
gräset står ångestfullt
om mina fötter, klöver och timotej

På rullskidorna diagonalar jag
förbi en flock fläckiga grisar
som fylkas runt gårdens husmor,
utan vetskap om att den trygga välgörerskan
ska överlämna dem till skräck och slakt

Denis Dufours
Notre besoin de consolation
est impossible a rassasier
drygar ut det mörka bordsskicket,
det dragiga dräpandet
bakom konvenansens drogdraperi,
fullt av osynlighet,
bortom mått och steg

Mina handflator är två öron
som känner sig fram,
allt eftersom,
skrumpna som dagen,
hänsynslösa som natten

Jag har kvarsittning i livet