Har många strängar på min lyra.
Det kan var och en bedyra,
som har stått ut med allt jag gjort.

Hemlighållet mellan ögon fyra,
för att de ej kunnat avstyra,
min självtillit som gick för fort.

Det sägs att goda råd är dyra...
men låter hellre hjärtat styra,
tills dagen då jag trillar bort.

När bara gammalt agg får pyra,
i sinnen som består av syra,
flyr jag. Jag klarar ej dess sort!