en förlorare som aldrig ger upp,
jag bevarar snaran på hatthyllan
men läser michel houellebecq,
det är något med hur omgivningen
ömsar skinn, den vita fjälliga huden

den dova tystnaden
gör att viljan och fantasin
om en avskuren hals
blir så förödande vacker

blodet pumpar

sprutar ut
över ett barns snöängel