Jag möter morgonen
läskpapperstätt omfamnad
av Back-on-Tracks spännbälte
i decembers ogästvänliga oblikelände,
muskeltrollet oförsiktigt väckt
ur sin slummer
djupt i kroppens oväld
medelst en fysioterapeutisk övning,
försiktigt undvikt
sedan storsmärtans stormästares klamrande tider,
men dumdristigt sluppen över tröskeln
efter årslång smärtlöshets lögnakt

Högersidan brinner
i Hot & Colds kryddiga linimentinpackning,
som fjällvandringskängorna från Meindl
i nygammal lädersmorning
från Jonas W. Häll i Järvsö,
medan spännbältets gastkram greppar midjan
pytonormigt

“Ingen skidåkning i vinter!”,
ropar insikten
djupt inne i sidfläskets blockerade oblik;
snart förvandlas du till lik,
uppmuntrar min oblik;
du är dig inte särskilt lik,
konstaterar min oblik;
alltför långt norrut finns din tik,
hånar min oblik;
och på pension blir du aldrig rik,
skrattar min oblik;
skaffa turban och bli en sikh,
skränar min oblik;
i Amritsar på sikhiskt fik,
föreslår min oblik,
kan du sitta och bli antik,
slutar min oblik

medan Nobelprisdecember ler
med hela Svante Pääbo,
och nässlorna blommar i mitt knä
i förmiddagens tillbakalut
i sängtrakterna


Det är fjäderväder
i dagdrömmarnas hus,
men om det snöar rikligt
kommer döden i bandvagn

Tankarna anländer i blyerts,
men de flesta förgås
i suddgummigatloppet

Stämningen står ordlös kvar
bakom ögonlockens insynsskydd

Med en gäspning i sängen
sträcker jag ut armarna;
semaforerar
som John, George, Paul och Ringo
på omslaget till Help,
men med armarna öppnande sig
nittio grader ut från kroppen
ser jag ut som ett massivt kors
som ska släpas uppför Golgata,
eller som en korp,
ryckigt ropande över mörka skogar,
in i det som inte finns