om det bara fanns
så mycket andetag
och ett sus av rök
under vattenkitteln
att överhöras av oss
skulle sanningen störa sig
på detta heta omslag
och dess spill och trådar.
inte ens i händerna
kunde det hållas,
som blod eller spott eller svett,
bara in och ut över elden
och sedan på med locket.
en sammanhållen röra
som förnekar
sina egna mönster
tills man tittade in i det.