Jag hör en flöjt, en herdes skurna pipa,
ett vindens instrument att spela på,
ibland som dov basun, ibland nasal oboe
och stundom svår att riktigt rätt begripa.

Nog kan jag ana vem som spelar så,
som blåser salighet från munnens gipa
med en musik, som hjärtat lätt kan knipa
och få det till att ännu högre slå.  

En visselblåsare med rätt att skipa
bland oss förbrytare det vara må.
En större katastrof att förutspå

behöver en signal att tanken slipa.
Men denna flöjtton är som himlen blå
och spelar från en herdes skurna pipa.