Påskyndade möten,
barrikaderade oss i båda ändarna
av korridoren.
Små klumpar av minuter breder ut sig
i minnet över tio år,
ibland räknat i timmar,
någon gång i månader,
nästan aldrig i dagar.
Det fanns en tid nära klotets sfär
- fryst på vintern -
då du inte mådde bra,
och led av panik, av ensamhet,
och ställde många frågor, snabbt,
men som blev obesvarade.
Ögonen darrade.
Och en annan gång
i Januaribaren
där viskades det,
då de tog dig för en sköka.
Ännu en jätte föll,
när de gick för fort.
Vi såg sedan dess enorma tänder
i ett kuriosafönster.
Möten där domningar satte in så snabbt
att det nästan svalde vår förväntan.
Det finns ingen sekvens,
ingen ordning i detta minne.
Jag kan inte nämna åren
och årstiderna, fortfarande oklara,
som anländer i onumrerade partier;
två fjädrar tillsammans,
höstens fallna frukter,
tre vintrar...
och somrar?
Har det någonsin varit somrar
under dessa krisminuter?
Sjön klar och blågrön?
Och ändå träffades vi aldrig
- inte en enda gång -
av en slump.
Till vad gör detta
ett fragmenterat beständighetsintyg?
Kan det verkligen sägas
att vi var tillsammans ett decennium,
eller ska vi ignorera att dagar förflutit,
dagar vi inte vill veta av,
lägga ihop protokollet
och kalla det för en månad ute på landet?