i huset vid Comosjön
där vi aldrig låg
i den stora sängen
med feberdrömmar
och kall vodka på nattygsbordet

 
i huset vid Comosjön
där vi aldrig såg den stora, röda
mattan i vardagsrummet
fåglarna som satt i träden i trädgården
och den skira, blå skyn
utan mening eller innehåll
som talade tyst till oss om dagarna

vi var inte någonting
för vi var aldrig i det huset
vid Comosjön
i svalkan, och grönskan
vid det djupblå vattnet
som började vid tomtgränsen

 
vi satt aldrig under några parasoller
och läste böcker om dagarna
och drack kall, vitt vin
och pratade om allt och inget 

det var inte vi som satt
i trädgården vid Comosjön
det var någon annan
de minns sig själva i en annan tid
de minns sig själva i ett annat liv
och det var
inte vi