Du sätter det grå ljuset i halsen,
sköljer sömlöst ner det
med den sönderbitna underläppens blod
Allt i ett försök att
tämja den triviala transformationen
av tiden

Tiden,
du skyller alltid på tiden
när du med en smak av ruttet järn
och milsdjupa hjulspår
i din mun
säger
att inviter till värme får vänta
tills en senare årstid är kommen