Todo el vino derramado, fue mi culpa.

Las migajas del pan viejo,
se deshacían con el vino
de tu indiferencia en mi boca.

Las harinas se mezclaba con
leche tibia de tu cielo.
Y mi llanto se escuchaba entre las
voces de las sombras vigilantes.

Yo sigo siendo un ángel, sin cielo y
sin alas de santo. Yo fui el que rompió
estrellas de papel en el
firmamento.

Todo el vino derramado, fue mi
miel de abeja.

©E Nordin