För en kort stund, utan namn,
där ingen kan kalla dig sin –
en stund på ett kallt stensäte
där havet blåser sälta i ditt ansikte.
Havet är salt – alltför salt.
All denna ymnighet utan att släcka törst...


Och jag saknar ruinerna vid stranden,
där julisolen speglade sig i vattnet
och havet ångade svagt.
Under ytan, inga stenar, ingen sand,
bara vitstjälksmöjan, byggande
ett skelett av karga ställningar
som för ett undervattenstorn.

Stjälkarna trängde genom ytan,
en passage från djup till himmel –
som för att utmana gudar,
och havsblommornas tinnar
leder vägar mellan vågorna...

Och nu går du genom havet och minns
de djup på vilka vi har grävt.
Efter tusen stigars vandring
tycks vågorna förstå din essens –
men du är redan på väg bort,
och regnet börjar falla lätt,
ett sött regn som smälter torn...

Och orden ruggar sina betydelser
i regnet; språket, som ett skadat skrov,
strandat, på väg att sjunka i otydligheten,
tills bara språkets musikaliska narkos finns,
ofullständigt, som något ur skissernas museum.

Men till detta har vi ännu åtkomst:
det tidlösa, tålmodiga havets temperament
det magra, ödsliga havets geometri.