När jag fyllde sextio
räknade jag hur dessa dagar hade förbrukats,
och fakturan var:
Hundratals krig,
tusentals sorger,
och de hungriga.

Tiotals presidenter, furstar och kungar
som kom och gick.

Jag rökte tålamodets opium,
lutade mig mot hoppet,
medan de rika vilade sig på
mina sekunder, minuter och timmar.

Och varje år som smälte bort från mig
viskade någon som jag, med den redan betalda fakturan:
"En vacker födelsedag!"
Och på engelska:
"Happy Birthday!"

För det är det språk
som har förenat alla
vars liv rinner mellan fingrarna –
utan att de ens märker det.