Arbetsdagar rinner förbi
som vatten genom fingrar,
utan att lämna avtryck
Bara ett svagt eko av tangenter och röster

Middagsrester i låda,
en blek upprepning av gårdagen,
smak som minner om något större
men som nu är kallt och inkapslat

Läckande lustkonto,
tömda dagar, halvfulla nätter
Ett saldo av längtan som aldrig räcker till
för något annat än en snabb andhämtning

Sinnets egna rum,
där händerna vilar på årorna
mitt på sjön som är alltings centrum
Innanför, dit ingen annan når