hon sitter på huk i en
fabrik av gulnat fett
hon bär den vita masken
i lungan, som ännu ett projekt
av grönska och tålamod

Putin syns på projektorduken i hettan
hon masturberar med det ena benet
hängande på den nakna stolen
här är rummet där minnet
och grönskan inte tränger
in i den behagliga och
 lugnande tomheten

det svarta barnet sitter vid väggen
genomdrucken av järnvägsstationer
utan innehåll, hon lyfter honom
mot den grönskande solen, hettan
skär den vita masken från
ansiktet, i poesin finns ingen räddning
man berusar sig en aning på vardagarna
eller leder kreaturet ner i en massgrav
av smutsgul sommar och kärlek

bilderna förfaller, gulnade och behagliga
att röra vid, hennes tänder är inte
ett landskap i en 
magnetkameraröntgen
eller en underbar sommarvistelse
vid Amalfikusten
hon sitter naken kvar i det bruna rummet
och säljer sin vidgade blygd på
Onlyfans, sekretet uppfyller dagen
som musik, som tvång, som ett kreatur
i gummikläder på ett manodepressivt gräs
vilande i majsolen 

hon säljer och säljer
i den vita hettan försjunker fönstret
som bindväv och muskler
hon är nästan anatomisk
med en korrekt färgåtergivning
vältrar hon sig ur sammananhanget
längst in sitter barnet i drivor
av gulnat fett, genomlyser
dagen med poesin och de
terapeutiska verktygen
hon närmar sig en kvadratmeter ljus
och döden, och att det alltid finns
en mor som reser sig i döden