naken och förskräckt
med en skuggvit alien
som sluter sig kring mitt
ansikte, den trycker in
sina ljusa tentakler
genom halsen ner i magen
och den befrukta mig
poeten jag läser gör just detta
en skuggvit alien med
en lång tentakel
slemmig och vacker av ångest
eller sexuella komplikationer
om några dagar kommer en alien
att bryta sig ut ur min bröstkorg
det kommer att vara en mycket
blodig och suggestiv scen
jag kommer att ligga med mina
egna spyor i munnen innan
den slutligen tränger igenom
med sitt ovala, ödlelika huvud
genom bröstet, jag hoppas att
jag är ensam i lägenheten när
det händer


jag tänker att poetens tentakler
är djupgående och absurda
i periferin står drottningen och
lägger rad efter rad av ägg
på det vita gräset, kanske är det
Paul Celan eller Hölderlin
som är drottningen, eller kanske
Baudelaire med sitt oerhörda
drottninghuvud som reser sig
i ljuset av en stigande dödssol
över städerna och jorden
det hela är så svårhanterligt
de suggestiva födelsevåndorna
av poeten, när den tränger ut ur
ägget som annan poet har lagt
ett ägg genomskinligt och stort
som ett litet barn, man kan se
de organiska formerna rör
sig under skalet, den underbara
organismen av strofer och bilder
detta vackra vidunder som snart
ska hoppa upp på ditt huvud
och sluta sina långa ben kring
ditt huvud och befrukta dig 
med onani och skönhet
tills du spricker 

nej inte mer poesi
jag är trött på inseminationer
det är ångest och efemär död
att bli befruktad ständigt
jag ska gå ut i majsolen
och dricka en kopp kaffe
och lugna ödlorna som rör
sig under min hud
en annan dag får det bli
en annan dag ska vi hugga huvudet
av drottningen, stycka upp Paul Celan
och Majakovskij i vackra likhögar
sätta eld på äggen som de lagt
på biblioteken och antikvariaten
se dem brinna och brinna
tills den vackra röken skingras
som liv utan innehåll
som död utan smärta
som en tillvaro utan aliens
i bröstkorgen, det kommer
att bli underbart, man kan ta
det lugnt och dricka kaffe
halva dagen och inte tänka
så mycket på det