din kropp är nedsänkt i permafrost, sonderande drönarsvärmar hovrar ovanför gravarna, det finns inte tid här, det finns inte ljus här, din hud buktar av blåstunga mikroblödningar, vi måste smälta mörk materia till projektioner och drömbilder, till en annan händelsehorisont av grönt flor och eld, min ryggrad kan reduceras till ett optiskt instrument, att mäta ekvilibrium i den tunga halon, att mäta nervryckningarna i det ännu levande ansiktet, är jag en förstenad hyperskulptur av kemiska baspar uppställd i en förfallen trädgård? jag vet inte vad som finns där ute, jag vet nästan ingenting, i drömmen du gav mig en följsam chrysalisanemon,
jag vet inte om den kan lysa ångesten ren, om den kan slicka hinnan av dina tunga väteperoxidhänder, man kan sänka sina tentakler mot dess inre, den heta kärnan av muskelfiber och plasma,
men mutationsgraden av den inre organismen är okänd, trumhinnan är snart plastisk av gälar och synergier,
vi åldras i detta mörkerhav av år, gengångarvinter äter våra känselspröt tunga av is, vi behöver avlägsna den smärtsamma, utbuktande hornhinnan, den filtrerar genom blod och slagg
och jord, att höra chrysalisanemonen i den svarta asken,
en dag ska den lysa tungroten till kärnmjölk och strålning,
klyva det mörka, förhårdnade ögat till grönt flor över sprucken
hud, med klangbottnens fluidum bränna spår i mörk materia,