Den karmosinröda fläcken, den markerar varje min gärning,
Ett scharlakansrött eko, ett planterat, bittert frö.
Det genomblöter jorden, ett arv av strid,
Och klamrar sig fast vid mig, en livets fånge.

Skriken genljuder fortfarande, även om tystnaden fyller luften,
En symfoni av skräck jag måste bära.
Ansiktena bleknar, men hemsöker mina vakna drömmar,
Reflekterar tillbaka de krossade, brutna strömmarna

Av vad jag var, innan striderna rasade,
Innan dödandet, vände ett blodigt blad.
Nu urholkat, ett skal, utan nåd,
Ett vandrande spöke, på denna övergivna plats.

Blodet är mitt, det rinner i mina ådror,
Men känns som is, vilket ger näring åt oändliga smärtor.
Mitt hjärta en sten, ingen känsla kan antändas,
Bara oändligt mörker och den oändliga natten.

De kallar mig soldat, modig och stark och djärv,
Men under, en historia som lämnats outsäglig.
Ty jag är död, även om jag fortfarande drar ett andetag,
Förtärd av skuggor, närmare min död.

Så låt världen minnas, om de måste,
En krigares styrka, reducerad till stoft.
Men vet sanningen, fastän dold för deras åsyn,
att jag dog inombords, den där fruktansvärda natten.