Jag drömde att jag var en nittonårig tjej
som satt med sina kompisar i hörnet
av en nattklubb i en småstad
och berättade att hon sett i sin jättesvenska
pojkväns ansikte, på ögonbrynens höjning,
att han blev lagom förvånad
inte för förvånad
när han fick syn på muminmuggarna
i hennes syrianska pappas köksskåp
under deras första besök där
förra veckan.
Hennes naglars ljuslila färg
påminde om triften på klipporna
i Lysekil, som jag plockade
efter att ha badat i det salta
vattnet där knappt synbara
maneter svävar över blåstången.