Tretton gubbar på lacken.
Det var en brokig sort.
Fem gick på tjacket.
Det var hårda år.

Där var skratt,
där var blod.
Där svettas man när man stod.
På lacken blev mycket gjort.

Vattenkrig på sommaren,
snöbollskrig om vintern.
Det var som vi inte växt upp än.
Ofta gömde jag mig.

Jag låg på packpallen och skrev,
ville mest vara ifred.
Hur sprutorna stod i boxen
intresserade ej.

Ändå kom den dagen
då jag styrde linen.
Det blev felkörning,
men jag räddade det.

Sen var alla komponenter
skickade till Kina.
Och jag minns hur de grina
dagen de permittera.

Trehundrafemtio man fick gå.
Flextronics hade inte råd.
Jag var sist därifrån.
Det var en tung, tung vår.