Som en flyttfågel.
Landar så lätt.
Pickar i sig.
Äter sig mätt.

Ruggar sin skrud.
I december regnets blåst.
Burrar upp sig,
blinkar så hårt.

Landar vid din fot.
Pickar i sig frön och sot.
Sorgen kommer så
och inget blir som efteråt.

Lika lätt som den landat
lyfter den därifrån.
Den kommer bara en stund
och ändå blir inget som igår.