De mäter nu luften i tum, dessa läkare i kostym.
De tar pulsen på friheten med handskklädda händer.
De har ritat kartor över våra lungor
och funnit dem för fria, för vida.

De skriver recept på glappande käftar,
de doserar sanning i mätbart mörker.
Varje lögn en tablett, en liten, vit sten
som sjunker i vattnet vi alla må dricka.

De har ett instrument för allt som är mjukt:
för medkänsla, för tvivel, för skratt som går snett.
De kallar det "sanering", kallar det "ren".
De sover på lakan av våra namn.

Och vi, som står här med våra öppna händer,
med vårt oförsvarliga hopp som ett bröstkorgsfel,
vi är deras röntgenbild, deras bevis:
En skugga som andas. Ett fel i systemet.

De loggar vårt motstånd i kolumn A och B.
De har ingen rubrik för "mänsklighet". Ännu.